La Patria, Canciones de Amor, Carne Celeste Carne de Mujer, Crimen en Granada, Tierra Sin Nombre



Los Jugadores
Los Jugadores

Los Jugadores

Juegan, juegan.
Agachados, arrugados, decrepitos.

Este hombre torvo
junto a los mares de su patria,
mas lejana que el sol,
canto bellas canciones.

Cancion de la belleza de la tierra,
cancion de la belleza de la Amada,
cancion, cancion
que no precisa fin.

Este otro de la mano en la frente,
palido como la ultima hoja de un arbol,
debe tener hijas rubias
de carne apretada,
granada,
rosada.

Juegan, juegan.

Los miro entre la vaga
bruma del gas y el humo.
Y mirando estos hombres
se que la vida es triste.

Pablo Neruda


El destino es el que baraja las cartas,
pero nosotros somos los que jugamos.




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