La Frontera
Lo primero que vi fueron arboles, barrancas
decoradas con flores de salvaje hermosura,
humedo territorio, bosques que se incendiaban,
y el invierno detras del mundo, desbordado.
Mi infancia son zapatos mojados, troncos rotos
caidos en la selva, devorados por lianas y
escarabajos, dulces dias sobre la avena, y la
barba dorada de mi padre saliendo hacia la
majestad de los ferrocarriles.
Frente a mi casa el agua austral cavaba hondas
derrotas, cien agas de arcillas enlutadas, que
en el verano eran atmosfera amarilla por donde
las carretas crujian y lloraban embarazadas con
nueve meses de trigo. Rapido sol del Sur:
Rastrojos, humaredas en caminos de tierras
escarlatas, riberas de rios de redondo linaje
corrales y potreros en que reverberaba la miel
del mediodia.
El mundo polvoriento entraba grado a grado en los
galpones, entre barricas y cordeles, a bodegas
cargadas con el resumen rojo del avellano, todos
los parpados del bosque.
Me parecio ascender en el torrido traje del verano
con las maquinas trilladoras, por las cuestas, en
la tierra barnizada de boldos, erguida entre los
robles, indeleble, pegandose en las ruedas como
carne aplastada.
Mi infancia recorrio las estaciones: entre los
rieles, los castillos de madera recientes, la casa
sin ciudad, apenas protegida por reses y manzanos
de perfume indecible, fui yo, delgado ninio cuya
palida forma se impregnaba de bosques vacios
y bodegas.
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