Los Dictadores

Ha quedado un olor entre los canaverales:
una mezcla de sangre y cuerpo, un penetrante
petalo nauseabundo.
Entre los cocoteros las tumbas estan llenas
de huesos demolidos, de estertores callados.
El delicado satrapa conversa
con copas, cuellos y cordones de oro.
El pequenio palacio brilla como un reloj
y las rapidas risas enguantadas
atraviesan a veces los pasillos
y se reunen a las voces muertas
y a las bocas azules frescamente enterradas.
El llanto esta escondido como una planta
cuya semilla cae sin cesar sobre el suelo
y hace crecer sin luz sus grandes hojas ciegas.
El odio se ha formado escama a escama,
golpe a golpe, en el agua terrible del pantano
con un hocico lleno de legamo y silencio.

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